Свернувшись клубком на огромной кровати,
Шепчу: «С меня хватит…» Кричу: «С меня хватит!»
Я больше не верю в закон притяженья.
Не верю… Не верю! Пусти! Отторженье
Неправильной формы – разорвано сердце.
Мы раз-де-ле-ны… Только мне не согреться,
Не выжить – слабеют пульсации в венах.
Полсердца… Полжизни… Мутация генов
В зародыше счастья – ему не родиться.
Гляжу с отвращеньем в альбомные лица –
В улыбки влюблённые, нежные взгляды…
Немыслимо… Было? Захлопни! Не надо!
Сожги эти фото! Забудь, если сможешь…
Смени телефон, место жительства – тоже,
Работу, друзей, зеркала и кровати,
Причёску, помаду, то самое платье…
Смени всё, что сможешь! Гони иноверца!
…. Я знаю, что нужно… Смените мне сердце…



Оксана Усова-Бойко

---

А представь, что однажды расстанемся навсегда.
И ты в постели с другой.
И она спросила невзначай, обо мне.
О твоей бывшей.
Чтобы ты сказал ей.

Она была милая. Не курила.
Ну или делала это тогда, когда меня не было рядом.
Всегда была чем-то недовольна. Но улыбалась.
Приходила всегда вовремя. Смывала косметику и читала.
Всегда то, что я не понимал. Но знал, ей это нужно знать.
Слушала все время лирику, даже когда ей было хорошо.
Она говорила ей это помогает быть лучше. Я считал это глупо.
Цитировала известных авторов, а я лишь смеялся. Я действительно ее не понимал.
Она гордилась собой. Честно, я тоже, но не говорил ей об этом.
А еще если дома был Martini, то она каждый вечер пила его
и становилась совсем другой. Такой легкой. Начинала танцевать.
Я не узнавал ее тогда. Но любил еще сильнее.
Она всегда была разной. И поэтому мне никогда не было с ней скучно.
То плакала, то смеялась. Истеричка.
Я постоянно ей об этом говорил, а она соглашалась только.
Мне не хватало ее всегда, даже, когда рядом был.
Я хотел, чтобы она восхищалась мной.
Во всем. Я доказывал ей, что я лучший.
А она всегда отрицала. Мне было обидно, но я знал, что в душе она мной действительно восхищается.
В общем она было немного дурочка, но это ей прибавляло особенности.
И она верила в меня. Всегда. Поддерживала во всем.
Когда я ее обижал, она прятала слезы. Отворачивалась и плакала.
Еле слышно. Почти не дышала.
А если я уходил после ссоры, то она до последнего не плакала.
Только закрывала за мной дверь, начинала дико кричать.
Я слышал, но не возвращался.
Ей было сложно. Я знаю.
Но она сильная. Она всегда была сильная. Для меня то точно.
Я любил ее очень сильно.

А что бы ты про меня сказала:

Он был для меня целым миром.
А когда ушел - мир рухнул...

(с) _Осколок_неба

---

Пока ты в шикарных клубах, с холодной/холеной сукой - я делаюсь страшно грубой. Кусаю чужие руки.

Со мной очень любят выпить. Потом не понять отказа. /От их похотливой прыти воротит всерьез и сразу/.

Пока ты мне пишешь в твиттер: "привет, веселей, малышка!" - я кутаюсь в старый свитер, спасаюсь случайной книжкой. Готовлю на ужин пиццу. Пытаюсь убраться дома. Смотрю на пустые лица каких-то твоих знакомых.

Пока ты летишь по трассе под бархатным небом юга - я тыкаю деньги в кассу. Я радостно вру подругам о тихом семейном счастье (которого быть не может).
И цепь на моем запястье почти разрывает кожу.

Пока ты и пьян, и весел - мне хочется просто сдохнуть. Я сплю, не дойдя до кресел, готовая слепнуть/глохнуть от боли, пронзившей душу. От правды, рожденной в споре...

...Оставь мне хотя бы сушу -
И плавай в безбрежном море.



Екатерина Балахонова

@темы: Он...

---

У меня в голове порядок. Слева - тараканы, справа - мания величия.

***
Всякого, кто "знает как мне будет лучше", я записываю в блокнотик в список "расстрелять в первую очередь".

***
Я нашлел себе друга, но он пока об этом не знает. Теперь вот думаю как ему сообщить. Ведь человеку с этим жить.

@темы: Статусы

---

Забившись с мобильным в какой-нибудь темный угол
Себя по привычке почувствуешь жутко глупой.
Чего теперь ждать? Не придет. И закрыты двери.
Опять зарыдаешь, закутавшись в плен постели.

Потом будут пьянки, тусовки, тупые клубы.
И кто-то в тебя до упора входящий грубо.
И клейма ногтей под футболкой кричаще-яркой.
И брезжущий свет - огонек от его зажигалки.

Потом на работу. Ты взрослая. Может быть, слишком.
И нет больше слез. И на полке не детские книжки..
Ты будто бы робот - живешь по забытой программе.
Во вторник - в кино. А в четверг позвонить надо маме.

Но тут...Метеором на землю и ядом по венам...
Ты встретишь его в уголке постаревшей Вселенной.
Столкнешься с ним взглядом. Утонешь в прозрачных озерах
Того, что когда-то, да был, твоей верной опорой.

Не знал что сказать. Да и ты...ты нема словно рыба.
Но все же...на сердце растаяла айсберга глыба.
И с шагом навстречу забыв об обидах и боли,
Ты тихо прошепчешь: "Любимый, останься...со мною..."



Юлия Чернышова

---

она та, что не спит ночами. и пьет вино
из высоких бокалов, касаясь зубами края.
она даже, пожалуй, могла бы сыграть в кино
ту Лилит что изгнали давно из земного рая.

она красит в кроваво-красный свои ножи
[те ножи, что вполне заменили родные ногти].
она любит своих. но имеет всегда чужих.
а свои удрученно кусают друг другу локти.

она та, что целует руки чужим богам,
оставляя помадой алой следы-укусы.
запрещен теперь доступ к ее роковым губам,
но уж если захочет, то своего не упустит.

она та, что не носит на шее нательный крест.
[да ее и крестить не смогли - загорелась церковь].
она явно была бы прекраснейшей из невест,
только мало кто может дышать на ее "концертах".

она та, что была б святой. только есть клыки.
и ей смотрят вслед сотни душ, разделенных с телом.

и кровавым росчерком острой своей строки
отбирает жизни прекрасно-опасный демон...


Юлия Чернышова

@темы: Она...

---

Её руки чужими мечтами до крови исколоты.
Она снова гуляет по улицам грязного города.
Её ноги промокли в холодных октябрьских лужах.
Её шарф потерялся, а голос до хрипа простужен.

Телефон подмигнет смс-кой: "Малышка, скучаю...
Приходи. Вместе выпьем горячего сладкого чаю".
Но упрямо тряхнет яркой челкой и снова.
По аллеям и скверам до боли/до крика знакомым.

Потемнело давно. И луна - как на небо окошко.
И гуляют на пару - она и бездомная кошка.
Ей пора бы домой, да совсем позабыла дорогу.
Ей так плохо и просто не хочется, чтоб кто-то трогал.

Телефон разрывают звонки. Но наушники в уши
И пусть слезы её как веревками /яростно/ душат.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Как и новый, он звал её нежно своею малышкой.
Жаль, что фальши в словах не сумела сначала расслышать...



Юлия Чернышова

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Спасибо за нож под лопатку
такие подарки нечасты.
но, как ни смешно, они учат быть хваткой,
и больше не верить в счастье...
©

---

Иногда приходится быть высокомерной стервой, чтобы выжить.
Иногда женщина только тем и держится, что она стерва.



Стивен Кинг. Долорес.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

глупая девочка пишет о наболевшем
и о том что стрелки надо на час назад
выцепляя из памяти только дорогу в ад
ненаписанной буквой в едком дыму осевшей.
говорит о том что времени больше у ночи
и о том что жалеть никогда ни о чем не надо.
невозможность простых человечных взглядов
в том что ты ей был нужен так сильно, так..
...очень.

@темы: Он...

---

все твои девочки будто бы куколки-
тонкие пальчики, платьица с рынка.
я их читаю подстрочно, по буковке.
хоть и согласна, любая-картинка!

все твои девочки яркие, томные,
брюки в сапожки, и летние бусы.
мажутся блеском и пудрою темной,
волосы прячут под "пепельно русый".

всем твоим девочкам максимум двадцать,
пати, тусовки, и псевдо-веселье.
каждую, милый, ты хочешь помацать.
каждую ты забываешь, с похмелья.

я у тебя что-то вроде подруги:
ласковой, нежной; второй половины.
мы с тобой спорим, как будто супруги.
и по ночам распеваем Дельфина.

я бы, конечно, могла понарошку-
губки надуть, цитировать Басту,
только мою ты сжимаешь ладошку-
только со мной ты готов улыбаться...

к ним же ты льнешь,языком вдоль лопаток,
тянешь за руку в подьезд и кровать.
есть лишь у них один недостаток-
каждой на душу твою наплевать.

---

Господи, прости что я ругаюсь матом, что алкоголя во мне больше чем собственной крови..и что мои волосы пропахли запахом сигарет..............И что пишу смс чужим мужчинам, разбиваю им сердца, не прихожу на свидания.и играю чужие роли........

Прости, что доверяю самое сокровенное онлайн, пью виски и не замечаю времени суток за окном..........

Что разменяла любовь и доверие на белые буквы на черной клавиатуре...и ничего не могу с этим поделать...............

Склоняю голову над письменным столом, пытаюсь писать стихи о любви...но ничего не выходит.......

отправляю смс от чужого лица и стараюсь выглядеть старше........

Когда-нибудь все пройдёт и забудется.....но моё сердце еще никак не может выпутаться из сетей интернета....

По ночам мы становимся падшимы суками.чужие машины..мужчины...хмельной дурман....

а днем одеваем строгие юбки. очки в черной оправе..........и нет больше сил продолжать эту игру........
замкнутый круг.......будь все проклято........

Господи, как же больно..........

@темы: Я...

---

Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей.

Не наелась дерьма по самое не хочу, не устала любить людей.

Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь.

Поскулишь потом, когда будет за что краснеть, когда выслужишь, что терять.

Когда станет понятно, что безнадежно искать от добра добра.

Да, еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

---

Она. Он. Они. О ней. О нём. О них.



О Ней. Тихо, незаметно, крадущейся походкой, опустилась на город глубокая ночь.

Тускло светит ночник. Ты увлеченно занимаешься тем, что любишь. Ты вяжешь. Такое тихое, слегка монотонное занятие увлекает тебя тем, что мысли в этот момент абсолютно свободны и их можно заполнить чем-то приятным, чем-то полезным и светлым.

Три воздушные петли, столбик с накидом… на каждую петельку:

Я (первая) ТЕБЯ (вторая) ЛЮБЛЮ (третья). БЛАГОДАРЮ ТЕБЯ (столбик) …

«Разве тебе не скучно, не одиноко жить одной?» Казалось бы обычный вопрос, ничем не примечательный, заданный коллегой, вновь всплыл в сознании. Днем ты решительно, даже не задумываясь, а скорее, искренне недоумевая, ответила «нет!». Сейчас же он сам напомнил о себе, заставляя обратить на себя внимание, копнуть глубже. И, задав его теперь уже самой себе, ты вновь услышала четкое и более решительное «НЕТ!».

Тебе действительно хорошо жить так, как ты живешь.

Скучно.

Странное слово… скуч-но. Ты поняла, что скучно тебе не было уже очень давно. Ты даже забыла, какое душевное состояние вызывает скука. Попробовала его пережить вновь. Безрезультатно. Столбик, три воздушные, люблю, благодарю… какое еще СКУЧНО? Скучно бывает с тем, кто тебе не интересен. Бывает и так (как же часто, о господи!), что человек неинтересен самому себе. Хм…

На все твои интересы, желания, увлечения не хватает, зачастую, не то что времени, ты иногда боишься, что не хватит всей жизни, для того, чтобы успеть всё. Сколько всего еще можно узнать, увидеть, попробовать! Сколько можно рассказать! Скольким можно поделиться… Скучать? Скучать, выходит, просто некогда…

А как насчет одиночества? Если скука – это вялость, грусть, апатия, то одиночество – это скука в квадрате.

Это когда ты настолько неинтересен себе, что собственное общество начинает вызывать в тебе глубокий дискомфорт… настолько глубокий, что ты готов заполнить эту душевную пустоту, эту свою «моральную проплешину» хоть кем-то. Согласна. Не всех устраивает «хоть кто-то». Большинство мечтает о КОМ-ТО.

Это ничего не меняет. Намерение-то одно: быть с кем-то, лишь бы не оставаться с самим собой.

Но люди уходят, приходят, уходят вновь… я не о печальном, я о насущном. О встречах и расставаниях. О том, что если в твою жизнь пробралось одиночество, значит это сигнал о том, что она (Жизнь) показывает тебе твою уникальность, учит наслаждаться самим фактом существования, вне зависимости от внешних факторов. Ты же упорно не хочешь снять с себя сбрую. На глазах твоих шоры. На понимании шторы. И бог знает, что еще, но лишь бы не одному… Ты ищешь, ждешь, возможно встречаешь его, но… впоследствии, оказывается, что и он не в состоянии дать тебе больше, чем ты способна принять. И вновь одиночество. И снова поиск… и так бесконечно. Но для тебя этот этап пройден. Тебе не скучно, и уж тем более, не одиноко.

Ты СВОБОДНА. И понимание этого многого стоит. Оно не пришло само. Оно заработалось путем обид и прощения. Путем проб и ошибок. Путем анализа и понимания причин…

О Нем. Работа. Ужин. Вино. Секс.



Всё отлично. Работа радует. Ужин, впрочем, как и вино, великолепны. Секс, как всегда, с ней, как всегда, прекрасен, ярок… но.. Какое-то НО не дает тебе уснуть. Какое-то очень тихое, надоедливое, глубоко зарытое НО… Три часа ночи. Она тихо спит на твоем плече. Вы вместе уже несколько месяцев. Ты смотришь на нее, вспоминаешь как прошел день. Всё прекрасно, НО… ты вдруг понимаешь, что … несчастен. Что одинок.

Ты не один. Но одинок. Мыслимо ли?

Она – замечательный человек. Умеет готовить, следит за собой, успевает учиться, работать. У нее даже есть чувство юмора. В начальной стадии, но этого вполне достаточно для непринужденного общения … но с ней тебе иногда скучно. Иногда? Зачем обманывать себя!? Тебе скучно с ней практически всегда! Хотя, если взять те моменты, когда вы ходили в кино, в гости, когда посещали театр, когда выбирались на каток, на пляж, в лес.. Ты начинаешь понимать, что ничего не изменилось, если бы ты делал это не с ней, а друзьями, или даже один… Ты начинаешь понимать. Что часто слушаешь её не слыша. Буквально сегодня вечером, в один момент, ты как будто проснулся и осознал, что всё, сказанное ею в течение получаса, просто пролетело мимо тебя. Ты кивал, ты поддакивал, но не слышал. Почему? Тебе просто было скучно. Ты ушел туда, где интереснее. В свои мысли.

Ты не можешь рассказать ей о том, что вчера весь вечер сидел дома и думал о том, насколько удивительно работает Благодарность . Что этот, казалось бы, безнадежный контракт будет всё-таки подписан. И причиной этого ты считаешь то, что в течение месяца, находясь в пробках, ты тратил время не на раздражение, а на Благодарность за то, что твоя фирма процветает. Пусть на тот момент это было и неправдой.

Она назвала это «везением». Ты же, в свою очередь, сказал, что вчера с партнерами отмечал удачную сделку. А сам закрылся дома и с бокалом коньяка думал, думал, думал…

Она всё равно бы тебя не поняла. Каждый раз, когда ты замолкаешь, она тревожно спрашивает, о чем ты думаешь. Ты пытался рассказать ей об этом, поделиться, но она начинала глядеть на тебя с полуулыбкой. С такой еще разговаривают с малышом, когда он рассказывает о том, как в шкафу поселилась Бука, или как он сегодня летал на луну.

Ты перестал пытаться поговорить с ней на эти темы. Начал отвечать: «О работе, малыш, это неинтересно «.

«Наедине с самим тобой я чувствую себя спокойнее и радостнее… » – ты не успел удивиться этой мысли, как она себя продолжила: «… и с самим собой мне не так одиноко.»

О ней.

Ты выключила светильник, но сон так и не приходил. Удивительно яркая луна поигрывала тенью от тополя на обоях.

Свободна.

И что теперь? Всю жизнь радоваться своей свободе, избегая отношений и совместной жизни? Если тебе так хорошо быть одной, значит ли это, что на семейной жизни можно смело ставить крест?

Должен же быть кто-то еще в этом мире, с которым можно было бы поговорить о том, как вчера ты наполняла Любовью своё рабочее место, о том, сколько после этого было радостных и благодарных клиентов?

Конечно. Он есть. Есть тот, кто не заберет у тебя эти «свободные крылья», даже если будет каждый день рядом.

С ним можно будет поговорить о том, что тебя действительно интересует, и услышать его мнение, касательно твоих мыслей и догадок. Ведь ваши интересы совпадают.

Он есть. Он притянется по Закону Притяжения. Когда? Не важно! Когда ты будешь готова.

А пока у тебя есть уйма времени для собственного роста и развития.

Если подобное идет к подобному, то в твоих же интересах становиться лучше и мудрее. Каждый день.

Ты улыбнулась заглянувшей из-за шторы луне. Я Люблю тебя.

Пусть ты этого не можешь слышать, но я хочу, чтобы ты это почувствовал. Прими мою Любовь. Впусти её в своё сердце.

Я хочу. Чтобы частичка моей любви, как луч света, как маяк, указал тебе на дорогу, на которой мы когда-нибудь встретимся.

Люблю тебя. Безусловно. Люблю.

О Нем. Он так и не смог уснуть. Осторожно, чтобы не разбудить, он высвободил руку из- под её хрупкой шеи, накинул халат и вышел на балкон. Закурил. «Я ни разу не сказал, что люблю её…

Странно, даже как-то угнетающе иногда, было наблюдать, как она всячески всё это время пыталась выудить из меня признание. Я молчал. Мастерски переводил тему…»

Ты почти что сказал это. И ты понял, что это было бы нечестно: врать о чувствах – всё равно, что обещать то, чего ты дать не в силах. Обман себя. Обман Её.

Это низко. Поэтому она никогда не слышала твоего «люблю».

Сладкая ложь приятнее, но со временем всё вскрывается. Лучше промолчать. Лучше не ответить, чем соврать.

Он пытался вызвать в себе чувство Любви. Напористо. Упорно. Безрезультатно.

Стало еще грустнее. Одиночество из ноющей тупой боли переросло в резкий острый спазм в районе солнечного сплетения.

Нервно затушив сигарету, ты хотел было развернуться и уйти с балкона, но вдруг заметил огромную, невероятно яркую луну, которая выбралась из-за облаков. Ты остановился.

Ты готов был поклясться, что эта луна улыбалась! Тебе хочется поделиться, но не с кем. Она не поймет. Но есть же кто-то похожий на тебя!

Ты с удовольствием рассказал бы другой. Другой… хм. Ты рассказал бы той, другой всё, что знаешь, всё , о чем думаешь, о чем догадываешься… ты забыл бы о времени. О нормах. О правилах.

С ней. С другой. Ты думал об этом секунды, неотрывно глядя на полную луну, ты вдруг поучаствовал себя очень счастливым.

Счастливым от понимания того, что Она, эта Другая, есть! И еще… какое-то тепло в области груди. Любовь?

Странно чувствовать любовь к человеку, о котором ты ничего не знаешь, кроме того, что он невероятно близок.

Ты зашел в комнату. Понял, что не можешь остаться. Оделся. Уехал домой.

После были глупые объяснения. Ничего, кроме неувязного «Ты хорошая. Я тебя не достоин. Я не готов…», ты придумать не смог.

Но и это противное чувство вины перебивалось новым ощущением уверенности, что не стоит размениваться на то, с чем невозможно будет проживать годы.

Синица в руке – паскудное чувство неуверенности. Ты выбрал журавля в небе. И этот выбор изменил твою жизнь.

О них.

Прошло еще немало времени.

И он, и она прошли через целую череду разбитых надежд, расставаний, ложных ожиданий, и разочарований, перерастающих в бесценный опыт.

И во все эти моменты их спасало понимание того, что они не одиноки.

Еще много-много ночей Она, замечая луну на темном небосводе, передавала через нее своё тихое «Люблю».

А он каждый раз, случайно глядя на луну, вспоминал ту ночь, когда он впервые понял, что значит любить. Улыбался и тихо произносил «Благодарю!».



Помни, что ищешь не только ты, но и ищут тебя.

Вы дышите ОДНИМ воздухом. Вы ходите по ОДНОЙ земле. Вы смотрите на небо и видите точно такую же луну и солнце, те же звезды и облака. Вы есть друг у друга.

Любите!

Благодарите!

Не отдаляйте вашу встречу сомнениями и ожиданием. Потратьте это время на работу над собой, на радость и познание жизни.

Ваша встреча станет неизбежна. Но это произойдет тогда, когда вы научитесь жить счастливо и полно… даже друг без друга.

---

«Ты можешь вонзить в человека нож и потом, извинившись, вытащить его, но навсегда останется рана. И будет не важно, насколько искренне ты попросишь прощения. Рана останется. Рана, принесенная словами, причиняет ту же боль, что и физическая.»