Тишина наполняет звуки,
Безысходностью давит на стены.
Ощущения - как порука,
От чего-то болят ночью вены.
И не ясен опять диагноз,
Напряженье – кардиограммой.
Отношения – как анамнез,
Мир – обычная голограмма.
Да свяжите, хоть кто-нибудь, руки!
Неужели так мало порезов?
Мы как будто бы ходим по кругу,
Сами жертвы своих же инверсий.
Одиночество давит на личность,
Обрушаясь, конечно, на печень.
Притворившись врачом, так комично,
Время очень успешно калечит.
Смотрящая Ввысь