а я страдаю поебенью, мой понедельник не настал.
И сразу после воскресенья – такой невиданный астрал –
мой стол завален чудесами,в июле снег, ангина, грипп.
И вторник мрачными глазами к стеклу оконному прилип.
я напеваю Марсельезу, на шаг вперед и два назад.
И Вест прикуривая пьезой, из капюшона по глаза
пускаюдым на раз - колечком, на два – яранен, три –убит.
среда царит на Москворечном. А хрен ли дело, пусть царит.
ботинок стоптан, лонгер выпит, я пойман с томиком Басё.
Начальник многого не видит, но это временно, как всё.
четверг маячит перед бурей, как воробей перед дождём.
А ну, четверг, пока не пнули - пошли напьемся и поймём –
что наш Париж не стоит мессы, и станет легче до утра.
уже потом, по ходу пьесы, наступит пятница. Ура.
суббота.
Вечер.
Телевизор.
Ужасно пахнут пироги.
и неоконченным эскизом маячит утро с той ноги.
а сколько тех, кто мной не начат! Романы, пьесы, сны, эссе…
но я живу. А это значит –
что завтра будет воскресе…
Тарапакина Лала