«тот, кому нравится падать,
всегда найдёт повод»
а она живёт и не думает, как будет лучше.
она улыбается по утрам и поёт в душе.
она пьёт таблетки, запивает их брэнди.
она с утра и до вечера тобой бредит.
она думает, ты самый сильный и ловкий,
она ведётся, как дура, на все уловки.
и когда мышеловка бьёт по затылку,
она думает, нет лучше друга и крепче тыла
чем ты, которого хрен знает сколько, и где носило.
но она не остыла, не отпустила.
она встаёт по утрам и плачет в душе.
она пьёт таблетки и выворачивает мне душу
как карманы – я вижу измены, я вижу обманы,
которые я прощала. её защищала, дарила подарки.
и знала – нету любви с изнанки – только снаружи
она целует мне руки, платья утюжит. и хуже
всего по нему скучает, в каждом движении:
заваривая пакетик чая, закуривая, в отражение
всматриваясь. в её голове сплошная матрица.
и когда в очередной раз он позвонит в пятницу
она всё бросит, скользнёт мимо
в двери
упадёт перед ним на колени
и спросит:
что ты желаешь, любимый?
а через неделю
будет устраивать мне пантомиму,
что только меня и любила.