Vыбей любовь из меня выстрелом, ну,
только, пожалуйста, лучше целься,
жар не проходит, но к черту цельсий
и неспособность начать войну…
ты так логична, собрана /конгломерат/,
недосягаемость в смысле того, что внутри,
эти нюансы всегда неожиданны, mon amie,
и я разряжаю обойму зрачка в асфальт…
ты превращаешься в стену на авеню,
или на street. Отражение нас в канале
выглядит странным, наверное, мы пропали,
как вариация нервных страниц Камю.
Телефон молчит. Через жалюзи льется свет..
Нет расстояния, писем, ночных разговоров
о том, как ты любишь город и хочешь к морю,
и виснет в трубе sms..."меня нет".
Марадан Осень